[3.fevereiro.2008]

respirou fundo como quem acorda e tenta apanhar ínfimas partículas de silêncio antes de se entregar à voracidade do dia-a-dia. a casa está escura e as paredes já não são brancas. as infiltrações durante anos seguidos tornaram o branco da esperança e do sonho que começa num amarelo de pobreza. ao centro da sala a secretária de antónio. austera, opaca, de traço direito. ele sempre encontrara a beleza nas coisas mais simples.
deixou a cabeça repousar um pouco mais sobre o tampo da mesa e levantou-se. a um canto, encostado à parede, fuma um cigarro enquanto olha fixamente os papéis espalhados. é a sua vida que ali está. observa aquelas folhas e pensa como numa pequena quantidade de papéis poderia estar toda a sua vida. mas de facto está.
caminhou de volta à cadeira e sentou-se. olhou aquelas palavras e sentiu-se feliz. desta vez conseguira transpor o abismo que tinha construído entre aquilo que era e o que dizia. a sua solidão já não era do tamanho do mundo. agora já não contava nenhuma história como aquelas que lhe deram sustento durante anos e que as pessoas compravam sofregamente na ânsia de se sentirem mais infelizes. estas palavras eram diferentes.
‘para a marta, por tudo aquilo que não soube ser’ escreveu numa folha branca que colocou no topo de todas as outras.